BMM, a fashion magazine

N.18 - "Awards issue"

Ritorni dal viaggio, apri con tre mandate la porta di casa. La riconosci tua. Metti un CD. Anche la tua musica è la tua casa. Ognuna ha la propria acustica. Ciascuna un proprio orientamento. Una carica elettrica e magnetica.

Ciascuna la propria esposizione al sole. La posizione degli specchi. Insomma, un teatrino in cui ti muovi e ti rifletti.

E i tuoi libri, se ne hai. Ti danno calore. Arredano. Aprono a scelta finestre su altri interni, altre case. I tuoi libri, ovvero una porzione del tuo inconscio, esposto e tangibile a parete.

E i cibi. Dentro la credenza. Qualcosa che ti ricorda com'eri anni prima. Un vasetto di salsa d'olive dimenticato e scaduto. Ti ricorda quando ti piaceva la salsa d'olive. Salta fuori anche una bottiglia di Teroldego. Oppure una casa nuova, ancora da rodare, tirata a bianco. Da reticolare man mano di progetti. Di idee a cui dare seguito.

O una casa che sai provvisoria. Nella quale così preferisci non investirci più di tanto. Allora tieni le pareti spoglie. Giusto un paio di poster che non lasceranno segni. O ancora: un appartamento che devi abbandonare. E quindi cominci a trascurarlo. Se qualcosa si intasa, si rompe, non lo ripari più; i tuoi oggetti a cui vuoi bene, qui dentro già ti sanno di stagione passata.

E nel trasloco li seguirai spostarsi in autostrada, in un furgone, saranno affidati un po' anche all'improbabile disciplina degli altri automobilisti. Incroci le dita: che non taglino la strada. E poi nella nuova casa ci entreranno compressi in scatoloni, ricominceranno a popolarsi. O invece: un appartamento dentro tutto affollato di segni e tracce per non farti perdere l'orientamento, spaesato com'è nella metropoli arida di affetti, condominio dall'esterno anonimo.

La tua casa stracolma di oggetti. Di cui non vuoi o non riesci a liberarti. Trappola affettiva da cui non puoi sgattaiolare. Pareti stracariche. Scaffali imbarcati.

Oppure vuoti. Magari una casa di campagna, tutta proiettata sull'esterno, sul prato, con le porte spesso aperte. L'arredo essenziale, sobrio, contadino. Non minimale. O invece sì, “minimale”. Etichetta logorata. Tendenza data per morta che eppure resiste. Sottoscrivi la "poetica della rinuncia"? Rinunci a confonderti le idee con continue modifiche agli ambienti?

Oppure riduci al minimo gli elementi spaziali, i vuoti e pieni, e attribuisci a quei pochi che restano l’importanza dell'essenziale, su cui far planare le idee, su cui sorseggiare un rosso da meditazione. Cos'è? Minimalismo che seguendo la moda adotti in quella sua declinazione troppo teatrale e aggraziata, buona per un nuovo décor di tendenza, di cui ti sfuggono i contorni e al quale in fondo non aderisci del tutto?
Oppure vuoto da riempire man mano con progetti; o infine: vuoto come assenza di segni che ti spensiera, come rimbombo dei tuoi tacchi che ti rilassa.
Ti ci ritrovi, nel tuo ordine ossessivo. O all'opposto, nell'anarchia. C'è per caso anche una gatta? Allora sono almeno due le case. Anche quella che vede lei dal basso, non lo dimenticare.